Me debato entre 

el calor

o el fuego

sin término medio. 

No contemplo 

que el calor provenga del fuego 

ni que el fuego me arrope con su calor

sin arder, 

y por ende,

sin consumirme.

No quiero consumirme. 

A veces creo que si,

pero sólo es cansancio;

cansancio de que las cosas que quiero

no vayan como quiero que vayan.

Siento el pecho denso

y eso me hace contemplar 

una libertad cada vez 

más lejana.

Sin saber de dóndes, cómos, cuándos ni por qués.

Siento el pecho denso

como nubes grises 

y lluevo. 

Lluevo sal. 

Ni siquiera tormenta. 

Si por lo menos truenos. 

Si por lo menos rayos. 

Si por lo menos luz, 

a instantes.

Si por lo menos...

Pero por nada. 

El pecho denso y encapotado,

a veces cálido y pegajoso

como en aquellas tormentas de verano, 

en las que ni siquiera truenos, 

ni siquiera rayos. 

Y espero el fuego 

del árbol perdido en mitad de 

ninguna parte,

que supo encenderse en rayos

en mitad de su propia tormenta.